Chroniques de confinée

Elle écrivait encore. 

Elle rêvait le doux, le tendre, la simplicité d’un antique tableau d’automne, en ce printemps si bouleversant.

Dans la pâleur du jour naissant, l’homme heureux se levait.

Il se rendait dans la grande cuisine de la ferme assoupie. Les bêtes dormaient encore dans l’étable, l’épouse était déjà debout, qui veillait sur la maisonnée. 

Elle faisait couler le noir café, le doux breuvage aux arômes des pays lointains. 

Elle songeait au temps d’avant, à ces matins colorés devant la prairie de bananiers, de gaïacs, de pastèques et d’orangers. 

Et lui revenaient les saveurs de mandarine acidulée, grappes de pluie dans le gosier. 

Pareil à des feuilles argentées, le temps se faufilait  dans les fils de la chevelure brune. 

La femme songeait. Trempait les lèvres dans la tasse porcelaine. 

Un matin à rêver.

Le clair feulement des chattes affamées était un appel impérieux. Les félines attendaient le repas matinal. 

Tyrannie domestique, prière collective. Les reines ordonnaient, la femme se pliait à l’ordre silencieux.

L’homme ramassait le bois. L’automne était là, il fallait chauffer.

Dans les silences apprivoisés, la femme songeait et se taisait.

Et nous étions en mai. Joli mois de mai, fais ce qu’il te plaît.

" C'est l'absence de sens de ce que l'on vit au moment où on le vit qui multiplie les possibilités d'écrire. " Annie Ernaux.

Séraphine Louis ( Séraphine de Senlis)