Une petite fille joue à la balançoire, elle chante à tue-tête près des pommes Canada.
Sa maman l'entend depuis la maison.
L'enfant s'égosille.
Elle aime cet endroit. C'est tout vert. Juste devant la balançoire, une minuscule rivière. Elle y va souvent avec son papa pécher la truite sans le permis. Il lui dit de surtout pas faire de bruit. La petite fille écoute attentivement son papa. Elle sait qu'il triche mais bon sang ! On s'ennuie pas. On défie les règles. Et qu'est ce qu'on se marre !
Manquerait plus que le garde champêtre nous prenne la truite dans le sac.
Papa est bien trop malin. Chutttt. Une truite saumonée. Ça se manque pas.
Sinon, le coin de balançoire il est tellement bien. Y a une cabane juste à côté. C'est celle de la voisine, la fille qui a une maison d'architecte. Son papa, il est très riche. La maison de la gamine à la voix stridente est plus modeste. C'est papa qui l'a faite.
De ses mains.
Elle se souvient surtout de la terrasse et du coin de maman. Un jardinet où les roses rouges sont sang. Maman en prend bien soin. Le jardin, c'est le lieu de vie de la petite à bouclettes. L'intérieur de la maison, à dire vrai, elle s'en accommode. Tant qu'elle peut marcher pieds nus dans l'herbe et pas trop ranger sa chambre, ça lui va.
Elle a un coin mezzanine avec son bureau pour l'école. Là où elle compose ses rédactions. Alors c'est le monde qui s'ouvre. L'univers s'agrandit d'un coup. Et là, Maman appelle. De la nourriture terrestre qui n'attend pas. Mais bon sang de bonsoir maman ! Tu viens de transpercer un nuage.
Parfois, les adultes ne comprennent rien.
Femme
Libre
Libre comme la pluie qui tempête sans aucune raison
Libre comme la bulle de savon
La fleur de pissenlit qui vagabonde au loin
Par-delà l’horizon.
Soumission
Soumission ?
Mais dans quels cauchemars épuisés flotte
Cette pendaison ignoble ?
Plus jamais
Jamais
Une Femme
Asservie
Niée
Ignorée
Méprisée
Lapidée
Brûlée, la sorcière !
Femme qui vit
Femme qui écrit
Femme qui lit
Femme qui dit
Femme qui s'étourdit
Femme qui se rit
Des Désirs d’un Hideux geôlier
Ruban sur les yeux
Bâillon odieux sur la bouche.
Femme qui respire
La marée
Femme Goélette
Figure de proue
Noix de Touline
Femme.
Poing levé
Plus jamais
Jamais sous l'emprise
D’un géant de pierre
D’une Idole Socle branlant.
( série femmes )
Être mère. Enfanter.
Comment ?
Dira la famille Maistestupadinguodefoutretavieenlairderien.
T'as trente ans, et t'as pas fécondé ? Les joies de la maternité, la chair de ta chair.
Et les copines. Avec leurs ventres rebondis d'orgueil et les seins fiers prêts à accueillir l'Enfant.
Et que Ma joie demeure.
Et que Vos joies demeurent.
Être Soi dans les éraflures de la famille entre salade et fromage. Mais tu comptes vraiment à ton âge ne pas être mère ?
Là, ça insiste.
Là, tu te prépares une gastrite.
Je reprendrais bien un bout de fromage, du chèvre pour la digestion.
Oh. Bébé fait son rot.
Tablée recueillie.
Je reprendrais bien du gratin dauphinois moi.
Femme brocardée d'entregent
Je sauce l'assiette...
Et Godot qui se la ramène jamais.
Escampette.
Pas de la poudre.
De la dynamite.
M'en vais prendre une bouffée de serpolet, une rasade du Torrent des Ronsières et des souliers.
Grimpette.
Après
Je boulègue.
(Extrait qui n'est pas là pour engendrer une polémique sur la maternité ou pas. Anecdote sociohumanosystématiquement vécue )
