Aujourd’hui, je ne fais rien. Mais rien de rien. Je glande, je bulle, je m’en tamponne. De tout, de rien, du temps qu’il fait. Du temps qui vient. Du temps qui passe, des petits riens. Du grand bazar qui va bon train. Je débranche les fils, j’enlève les piles. J’ai des épines dans mes godasses. Tiens. Je mets des pantoufles à la place. Des vieux patins qui traînent savates. Aujourd’hui, je ne fous rien. Même plus envie de ronger mon frein, de mélanger la mélasse qui s’est nichée dans le trou noir de mon jardin. C’est un vertige. Un puits sans fond. J’ai une enclume dans ma maison. Je fais une pause. On verra bien. Aujourd’hui, je laisse pisser la suie, glisser la crasse, je fais du ski sur mes angoisses. Je prends un tire-fesses, un télésiège ou un monte-charge et laisse les courts-circuits faire du vélo dans mes synapses. Demain sera et je n’y peux rien.
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