La Terre est ténébreuse. Juillet entre en hiver, le ciel me fait des bleus. Dehors, le monde chancelle, grisonne et s’enlaidit. Le soleil tremble, grelotte, s’épuise. C’est un juillet de marbre, un mois aux reflets gris. Une Saison en enfer, c’est Rimbaud sous la pluie. La rivière qui m’abreuve peu à peu s’ankylose. C’est une triste chanson fredonnée aujourd’hui. Celle des matins maussades, des journées rocailleuses, des aurores tourmentées. Mon soleil rapetisse, se cache et se consume. C’est une bougie frileuse. Elle vacille et frissonne mais résiste à la nuit. Me revient La Fontaine. Ce n’est pas tout de geindre. Il faut sortir d’ici.
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