Ces jours-ci, de mystérieux cailloux apparaissent dans tous les coins de la maison. Ils sont minuscules. Ce sont des pierres qui vivent groupées. Elles se retrouvent comme par magie disséminées sur le carrelage et les tapis. Je cherche alors un Petit Poucet. Des orphelins égarés. Un lutin fronde en main. Rien. J’entre alors dans des considérations ésotériques. Je parle aux dieux, chantonne de vieux cantiques. C’est sûr, notre logis est fréquenté, des génies l’habitent sans payer de loyer. Des farfadets jouent aux dés, des elfes jaillissent des livres et oublient leurs runes sur les parquets. Ce matin, tandis que mes pensées galopent, que je cogite et m’asticote, j’entends un feulement. Bianca tient dans sa gueule un gecko aux doigts palmés, les crampons arrimés à un de ces fameux galets, bien décidé à entonner son chant du cygne dans un sursaut de dignité.
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