Chroniques de confinée

Et pourtant, les dirigeants faisaient leur possible afin de rassurer une population au bord du désespoir. 

C’est ainsi que tous les présidents de la planète parlaient aux citoyens inquiets, soucieux de leur insuffler l’énergie vitale, indispensable pour combattre le virulent virus tournoyant.

«  Vous souvenez-vous, chers amis ? 

Vous souvenez-vous de ces doux jours heureux, quand les espiègles gardiens de nos républiques vous chipotaient un tantinet lors de nos conviviales manifestations de rue ?

Vous souvenez-vous comme il était doux, le temps où ces rassemblements ravivaient les taquineries de nos pourvoyeurs de l’ordre  ? 

Ils avaient tous l’humour un brin à fleur de poils. 

Vous souvenez-vous de nos réjouissants rassemblements dans nos agréables et pittoresques contrées campagnardes, villes et villages ? 

Vous souvenez-vous de ce paysage voilé par la brume poétique, un zeste acidulée ?

Et comme nos défenseurs du bien-être savaient manier le lancer de cotillons ! 

Souvenons-nous avec émotion de nos farandoles exubérantes  ! 

Elles reviendront ! En force mes chers amis. Nous ne saurions imaginer un monde dépourvu de ces facétieuses fêtes ! »

Et c’est ainsi que les caciques à barbe blanche, sages défenseurs des républiques, s’adressaient à une population à bout de nerfs, tentant de ranimer la flamme, ternie par l’arrivée dévastatrice du  plus virulent des virus  tourbillonnants.

Il était pourtant un fait établi : bon nombre d’humains n’étaient pas dupes.

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Et pendant que la population tentait tant bien que mal de survivre aux assauts du plus virulent des virulents virus, il lui fallait aussi exercer sa patience, contenir sa colère, respirer en cadence.

Les gouvernements de tous les pays ordonnaient, légiféraient, imposaient. Il ne fallait désormais plus mettre le nez dehors. 

Chaque voisin suspectait l’autre, chaque infraction au Nouvel Ordre était sévèrement vilipendée. 

Les humains frondeurs ou exerçant encore leur jugement, faussé par la peur du virulent virus embusqué, étaient systématiquement pointés du doigt, filmés par les caméras du nouveau ministère de l’Ordre et du Respect de l’ordre. 

Celui qui désirait faire son jogging ? Mis au banc de la population par une partie de la population elle même mise au banc de la population, réduite au silence par les lois du Nouvel Ordre.

Celui qui humait l’air à son balcon ? Dénoncé  par la plus dénonciatrice des lettres de dénonciation.

Même les humains qui risquaient leur vie pour guérir les hommes des effets virulents  du plus virulent virus, étaient signalés, désignés coupables de répandre la contagion.

La suspicion régnait. Méfiance, haine, rancoeur et hystérie habitaient le cœur des hommes, empoisonné par la Peur, encore plus virulente que le plus virevoltant des virulents virus camouflé. 

L’humanité semblait  sur le point de sombrer dans la folie.

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Certains réfléchissaient. 

Ils se demandaient pourquoi ce virulent virus arrivé depuis une contrée lointaine sous la forme d’un pangolin masqué leur infligeait toutes ces souffrances. 

Était-ce un Dieu Vengeur ? Une bourrasque saisonnière ? Un dangereux poison sorti des usines pétrochimiques de cloportes endimanchés, rictus carnassier, requins financiers ? 

D’autres se laissaient porter par l’insouciance et admiraient le monde redevenu si calme. Les rivières reglougloutaient, le chant des oiseaux reroucoulait dans les recoins les plus obscurs des villes industrielles désormais à l’abandon. 

Bourdons, chenilles et papillons virevoltaient dans un joyeux tintamarre. 

Les pin up se prenaient en photo, enrubannées de philtres scintillants tous aussi enchanteurs les uns que les autres. 

Mais que la vie semblait belle sous les feux d’Instagram ! 

Les alcooliques en gestation débridaient désormais sans aucune mesure leurs penchants coupables. 

Les mangeurs de carottes crues se dissimulaient pour avaler goulûment des brocolis caramélisés à la graisse d’oie. 

Toutes les barrières des interdits explosaient. 

Il fallait bien oublier les soucis. Meubler l’ennui. Ne pas sombrer dans la folie. 

Chacun puisait dans ses ressources pour affronter les attaques de l’inévitable virulent virus embusqué.

A chaque jour suffisait sa peine.

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De part et d’autre de la planète, les humains, redevenus poilus et chevelus malgré eux, se précipitaient, en panique, dans leurs hypermarchés super puissants de la surproduction pour y trouver en masse du coton ouaté, symbole de la douceur qui désormais avait quitté la terre. 

Des monceaux de papier toilette débordaient des charriots. 

L’obsession avait migré. Du cheveu, elle semblait maintenant s’agripper aux besoins primaires.

Les humains régressaient. 

Poil rêche, idées noires, œil torve, ils se faisaient maintenant la guerre. 

Le virulent virus était au centre de toutes les conversations. 

En plus de tuer, d’annihiler la pensée, de fausser le jugement, il divisait. 

Chacun donnait son avis. 

Chacun se disait éminent spécialiste du virulent virus. 

Confinés derrière les ordinateurs que les gouvernements de tous les pays leur laissaient à disposition afin de canaliser leurs virulentes virtuelles émotions, les humains se déchiraient.

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Un virus très virulent se propagea dans la population. Les humains perdaient leurs repères, leur sang froid, leur liberté, leur réflexion, leur moral, leur santé. Ils ne savaient plus où donner de la tête tant le virus très virulent modifiait leur jugement. 

Et il était un fait particulièrement étrange. Leur chevelure semblait les obséder. 

Couper. Couper. Couper. Coûte que coûte. 

Colorer le gris, maquiller le blanc, ne plus penser qu’aux racines. 

Dissimuler, tailler, égaliser.

De la longueur de leur chevelure, dépendait leur vie. 

Partout on en voyait à la cherche de tondeuses, coupeuses, effilocheuses, débroussailleuses.

Le chaos régnait. 

La complainte du pangolin

     La complainte du pangolin

Oui, alors voilà chers compatriotes. Il est temps d’aller rechercher au plus profond de vous-mêmes votre enfant intérieur, de retrouver votre moi métaphorique, de vous ressourcer dans les livres de philosophie ancestrale, de renouer avec vos shakras, d’entrer dans les recoins les plus enfouis de vos pulsations intimes. Nous nous occupons du reste.

Et c’est là que les emmerdes commencèrent vraiment.

Elle se disait qu’elle n’était pas la plus malheureuse. Non. Décidément non. Elle avait la chance d’habiter une grande maison fleurie avec les mésanges, les pigeons ramiers squatteurs du Savonnier, le bon air, les oliviers et l’amour. Elle pensait à tous ces gens cloitrés dans les HLM, à tous ceux qui n’avaient pas de maison, à tous ceux à qui on imposait une solitude intolérable. Elle pensait que décidément, la démocratie, elle n’y croyait plus. Pourtant, elle y avait cru au socialisme. Et puis plus. Mais plus du tout. La carte d’électrice s’était retrouvée à la poubelle. D’un coup. Elle savait pas pourquoi, mais elle ne l’avait plus jamais retrouvée.  Cher Pangolin, se disait-elle, je te remercie. Ça va peut-être nous ramener à l’essentiel... Peut-être...

Elle qui ne voyait toujours que le verre à moitié vide, souffrait de jour en jour d’hallucinations prémonitoires...Mais si tous les pangolins du monde commençaient à se révolter, c’en serait fini des mangeurs de crèmes glacées et de nuggets à poils ras ! 

La petite bête à écailles semblait avoir semé le cri de la révolte parmi toutes les autres petites bêtes grillées cuisinées à la sauce cacahuète. 

Ici et là, elle pouvait entendre la clameur sourde de tous les sieurs pangolins et dames pangolines à travers la planète. D’abord un brouhaha incertain, puis des chuchotements distincts et enfin le vacarme des opprimés se faisait entendre. 

De tous les coins de la planète bruissait le vent de la rébellion.
 Écailles hérissées, griffes acérées les pangolins se gaussaient. 

En passant par les Saintes

Parcourir les étangs, sentir le Mistral danser entre les salicornes, rendre encore plus hirsutes les cheveux indomptés déjà, fouetter la couenne des années, tanner la cuirasse, virevolter la sarabande des souvenirs enfouis. Enfouis ? pas tant que ça. 

Et les entrailles parlent de ce coin de Provence jadis pays du grand-père.

Elle te parlait des gardians, maman. Elle te parlait du bleu du ciel et des mouettes et des gitanes qui lisent dans le creux de la main et de la minuscule église comme dans un film de Leone.

Elle te disait que tout commence et finit là.

En passant par...