Il pisse partout Gros Tom. Il a surgi cet hiver par un jour de gros temps, a cogné à notre huis, quémandé le logis. C’est un mâle non castré, un Cyrano volage, un sans-gêne patenté. Il a des couilles en forme de noix, bien en vue, ajustées, solidement arrimées. Le bastingage est boulonné. C’est un O’Malley de passage, un clochard sans bagages, un gros matou tigré. J’ai partagé le mou, les croquettes, la terrasse, révoqué le droit de cuissage. Il éclabousse avec ardeur des phéromones de conquérant, empuantit les murs, les canapés, installe sa pestilence au tréfonds de mon nez. Je collectionne les lingettes, récite des mantras, purifie à l’encens.Je suis le Dalaï Lama du vinaigre, l’Apôtre du désinfectant, le Yogi du désodorisant. Mais Gros Tom est têtu. Il oeuvre avec courage, asperge sans ambages. Quand vient la nuit, juché sur son séant, il me regarde fixement, remercie les étoiles et gueule au firmament.
Sale bête !
RépondreSupprimerJe suis ravie de te lire à nouveau, c'est un vrai plaisir !