Le vent souffle, tout doux. La brise légère caresse mon visage et les yeux des chattes rejoignent les miens. L’échange est muet, dense, profond.
Les feuilles bruissent, la soirée s’annonce. Sereine et fragile dans un moment d’éternité.
Hier, j’ai planté une passiflore. Elle s’entortille dans son tuteur avec rage et détermination. Elle sait où elle va. Je lui donne l’eau dont elle a besoin pour s’enraciner.
Elle fera le reste toute seule.
Mon pourpier fait des fleurs blanches. Il refuse obstinément de se colorer davantage.
Je l’arrose aussi. Il fait bien ce qu’il veut.
J’ai retrouvé mon vêtement indien dans le placard. Acheté dans un village du Penjab il y a fort longtemps. Il y a des siècles. Je porte le caressant coton à même la peau.
J’entends au loin le vrombissement de quelques moteurs énervés. Ça ne fait rien. Ils font bien ce qu’ils veulent.
Je suis le mois de juin. Tout va bien.
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