Quoi encore ? Absence du mot.
La rose de ton crépuscule.
T'es sur les genoux, tu cherches la fleur, tu récoltes les épines du rosier.
Remarque, c'est franc. Pas de vernis, de satineries gerbantes à te faire soulever un mort.
Faut que tu l'admettes. Ton crépuscule se passera de la nuit des roses.
Entre nous, les paroles fleuries, c'est mièvre.
Quoi encore ?
Tu vas te dissimuler dans le lainage lie de vin de la couette au Mistral et te passer des flagorneries.
C'est franc.
Oui mais voilà, absence du mot.
Absence des roses, de l'hypocondrie qui peut en découler si tu te flanques une épine dans un doigt...
C'est bien comme ça. Non ?
Juste que l'épine c'est dans le cœur qu'elle va se planquer.
Je file chez Pasteur.
Le Tétanos me guette.
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