Et après ?

Mais que ça fait du bruit le monde!

Laissez-moi respirer les odeurs de terre mouillée après le crachin, la sève des pins ruisselante sur l'écorce qui suinte.

Mais que ça fait du bruit les gens autour!
Laissez-moi rêvasser, rocking-chair, une chatte à mes pieds.

Et on court après quoi ? 
La mort qui nous attend près du Styx ?
Ah. 
Je préfère les olives noires, les fleurs de la treille, les rosiers, le jasmin.

Et on court après le vent.
Prétentieux que nous sommes.
On veut gravir la Meije, déplacer les montagnes.
On veut pleuvoir la neige, enchaîner les torrents.

Le vent, l'eau, le feu, l'air.
On les priera tantôt.
À genoux.

Mais laissons-nous le temps d'écouter pousser et la fleur et l'Olivier et le thym et l'argousier.

Et on court après quoi ?
Et on court contre quoi ?